Az életből nincs már nekem semmi,
Csak egy kis ház, egy apró sziget,
A falakon könyvtár, emeletnyi,
Benne álmok, könnyek és szívek.
Míg a világ durvasága éget,
Hű könyvekbe menekülni jó.
Én sem vagyok közöttük már élet,
Csak egy kopott illusztráció.
Nincsenek megjegyzések:
Megjegyzés küldése